То был обычный пасмурный день. Тучи закрыли небо, словно предупреждали жителей Америки о скором приближении дождя. Ветер колыхал листья деревьев, людей на улице не было видно. Стояла гробовая тишина. На окраине Лос-Анджелеса был расположен ветхий, заросший мхом и ядовитым плющом, почти развалившийся, покрывшийся плесенью замок. На его территории находились тупые амбалы, которые охраняли покой хозяина замка. Каждая ворона, которая пролетала мимо, умирала, так и не долетев до намеченной цели. Внутри было пыльно, полки с книгами покрывала паутина, лестницы жутко скрипели, всякий раз они словно играли мерзкую мелодию. Огромные люстры тускло освещали коридоры замка. Жуткие картины господина украшали гостиную и правое крыло. В левом же крыле, на втором этаже, располагались кабинет и покои чудовища. Кабинет был отделан темным деревом, окна еле пропускали свет, настолько они были пыльными и заросшими. В воздухе витал запах гнили. Владыка, несущий смерть всем и вся, по прозвищу Афэррэ Мортэм сидел в этой жуткой комнате в кресле и попивал черный чай с печеньем, вкус которого навевал отчаяние. Он смотрел в грязное окно и не подозревал, что за его головой уже идут. И не кто-то, а самая влиятельная семья в Америке.
